
半人高的背篓,里面码着十二罐临泉蜜,枫叶拓印在晨露里泛着红,像沾了胭脂的晨霜。
我攥着祖母塞给我的青铜药碾,冰凉的纹路硌着掌心,这是母亲留下的唯一信物,此刻正隔着粗布,贴着父亲的水路图残页。
“砚舟哥,那城楼比咱村的老槐树还高。”
赵铁柱仰头望着箭楼,手按在腰间的柴刀上,刀鞘是用后山的野藤编的,还带着新鲜的草腥味。
他说话时,背篓里的竹筒相互碰撞,发出细碎的响,惊飞了城墙上的寒鸦。
市集在西巷,青石板路两旁挤满了竹棚,卖炭的老翁敲着铜梆子,卖布的妇人抖开靛青粗布,染料味混着羊肉汤的香,在冷空气中结成白雾。
我拽着赵铁柱拐进一条窄巷,墙角贴着褪色的告示,朱砂写着 “严禁私盐入市”,边角还盖着大楚商社的火漆印。 ...
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